Unë jam shkrimtar. Dhe nëna nuk mund të lexojë. E megjithatë, unë prapë kthehem tek ajo për të kërkuar kuptimin e punës së jetës sime.

E si mund ta masë ajo atë?

Nga era që mbajnë librat e mi, nga pesha që kanë?

Apo nga ilustrimi në kopertinë, nga ndjesia e lëmuar dhe e rrëshqitshme prej plastike e kopertinës?

Gjithë kërkimet sfilitëse, hopet e frymëzimit, gërmimet meraklie për të gjetur mendimin e duhur, fjalitë e ndërliksura dhe të rafinuara: këto ajo nuk i njohu kurrë.

Po kuptimi i jetës? Kuptimi i jetës sime. Librat e mbledhur pirg, që tunden mbi tryezën e nënës, i kanë përgjigjet e hollësishme për kësi pyetjesh.